Settore Inter

Per la prima volta dalla magica notte del 6 giugno 2015, il clan dei Gufi ha ritenuto giusto riunirsi per circondare dell’opportuno calore umano la prima tappa del cammino della Juventus verso il meritato triplete. Il Barone – l’uomo il cui consumo di gel è pari al 25% del Pil della Mauritania – aveva già convocato la squadra il giorno del sorteggio degli ottavi: “Il 16 marzo tutti da me!”. E così è stato. Ci presentiamo in sei (più lui fa sette), tutti sottoposti a un minimo di scaramanzia preliminare. “Vieni vestito come il 6 giugno” “No, scusa, il 6 giugno c’erano 60 gradi, io ero venuto in maglietta e bermuda” “Ottimo, vieni in maglietta e bermuda” “Ma ci sono sette gradi sotto zero, a Torino nevica e anche a Oslo scarnebbia” “Cosa vuoi che sia una pleurite di fronte all’eternità?”
Dopo un breve momento conviviale a base di specialità lucano-bavaresi, la squadra sale al primo piano e si schiera davanti alla tv. Qui si verifica il primo intoppo cabalistico-concettuale.
“Allora, ci sediamo come il 6 giugno. Tu lì, tu lì, tu lì… e tu?”
D. deglutisce: “Io il 6 giugno ero a Macerata”
Silenzio generale.
A. estrae una banconota da 50 euro: “Don’t worry, fa’ benzina e parti”.
“Ma non ho un cazzo da  fare a Macerata”
“Ascolta, vuoi mica che passi la Juve?”
Dopo una breve trattativa, D. viene ammesso con riserva e relegato a sedersi sulla sedia più scomoda in posizione laterale rispetto allo schermo. La situazione non migliora quando il Bayern si suicida e la Juve segna al 5′ fottuto minuto. Quando al 28′ la Juve raddoppia, e il Bayern fa ca-ca-re, cala il silenzio generale.
“Quando è il sorteggio?”
“Venerdì”
Nel frattempo la Juve rischia di segnare il 3, il 4 e il 5 a zero. Per puro caso il primo tempo finisce solo 2-0 per i gobbi, ma nel Salotto dei Gufi si guarda già al prossimo futuro.
“Questi adesso prendono il Wolfsburg, poi in semifinale il solito Real del cazzo e poi in finale…”
“… a San Siro…”
“Non dite niente. Non ditelo neanche per scherzo”
Mancano ancora 45 minuti. 45 minuti e poi niente, bòn, stop, noi saremo insultati e dileggiati, la Juve sarà ai quarti e inizierà una primavera di passione e sofferenza. A., in un angolo, trattiene a stento le lacrime guardando sul telefonino un suo selfie con Mourinho. M. – che tiene in mano lo stesso stuzzicadenti di Juve-Benfica e di Barcellona-Juve – lo abbraccia e lo accarezza, tipo la foto di Ibra con Piquè. Il Barone guarda con tristezza le sette borse del Carrefour piene di wurstel:
“Erano in offerta, ho pensato che alla fine sarebbe stato bello fare una foto tutti insieme con i wurstel in mano e…”
Scoppia in lacrime e si soffia il naso con un prezioso broccato del diciassettesimo secolo.
E’ l’inizio della fine.
Il secondo tempo inizia con la Juve che grazia ancora tre o quattro volte il Bayern. La truppa mostra segni di stanchezza e di sbandamento. Al che D., a un certo punto, con la vescica fiaccata dalle birre, fa il gesto che cambia la serata e le sorti dell’umanità:
“Scusate ragazzi, debbo orinare”. E va al cesso.
Mentre è al cesso, Lewandowski segna.
Quando esce dal cesso, tutti all’unisono gli diciamo: “Torna al cesso!”
“Ma io…”
“Cesso!”
“Ma fatemi almeno vedere il replay…”
“Torna al cesso cazzo!”, gli dice A., tipo De Falco con Schettino.
“Facciamo così – propongo io per stemperare la tensione – va al cesso solo quando attacca il Bayern”.
“Giusto”, fanno gli altri Gufi. Così, a ogni attacco del Bayern D. si alza e va al cesso. Quando Buffon rinvia D. esce dal cesso e si siede.
“Lo so – gli dico – è una vita di merda, ma mancano dieci minuti e dobbiamo tentare il tutto per tutto. Ecco, attacca il Bayern”.
“Vado, vado”.
Assedio del Bayern. Ci dimentichiamo di richiamare D. dal cesso.
“Puoi venire”.
“Figa, ho giocato dieci partite a Ruzzle, ho letto sei volte l’etichetta del Wc Net, non sapevo più cosa fare”.
“Tanto ormai è finita… aaaa…  aaa… gaaaaaaaaaaallll!”
E’ il novantesimo e i Gufi si abbracciano come bambini dell’asilo. Dalla disperazione alla gioia nel giro di diciassette minuti. Sul tappeto A. trova pezzi di legno:
“Scusa Barone, credo di avere frantumato la seduta di questa poltrona in vimini dell’Ottocento francese di valore inestimabile, sono costernato e…”
“Ma chi cazzo se ne frega! Juve merda!”
Iniziano i supplementari. Proprio quando sembra stagliarsi la lotteria dei rigori, il Bayern ne mette un altro paio. Scene di giubilo, abbracci, baci. Seguono birre, selfie, foto, wurstel. Missione compiuta.
“Siamo una squadra fortissimi!” urla il Barone, stimato professionista, con un gufo attaccato alla fronte. Nonostante quattro gol, quaranta salti e quattrocento rotolate sul tappeto, non ha un capello fuori posto.
“Posso toccarteli? In fondo lo ha fatto anche Donald Trump”.
“No, è il mio segreto. Mia san mia!”
“Mia san mia!”
Alla fine, come al termine di ogni sbornia che si rispetti, arriva la malinconia.
“Cazzo, la stagione delle gufate è già finita”.
“A meno che…”, dico io.
“A meno che?”
“A meno che non si lavori seriamente per lo Zeroplete”.
“E’ un’impresa difficilissima”.
“Sì, ma i Gufi non si fermano davanti a nulla!”
“Ya-haaaaaaa!”, urla M., infrangendo una preziosa specchiera del Settecento olandese con il caricabatteria del Blackberry che stava usando come un lazo.
Il Barone guarda distrattamente la scena e mette a cuocere 170 wurstel: “Figa, vorrete mica buttarli via?”. Gli highlights scorrono a nastro: lo sporco lavoro del Gufo qualcuno lo deve pur fare.